В мольбе с покорностью дрожат
Ресницы кающейся девы,
А в кулаке её зажат
Портрет того, кто был не первым.
Ах, дева светлая, что ты
Так жгуче хочешь отмолить?
Кто стал в твоих мечтах святым,
Кого постыдно не любить?
Ты ж знала ласку и тепло,
Прикосновенья губ и рук,
Когда же чувство отцвело,
Как меркло всё тебя вокруг…
Так что не так на этот раз?
Кто растревожил взглядом деву,
Что та, моля иконостас,
Вполслуха проклинает Еву!
Кто там с портрета на тебя
Взирает так проникновенно,
Что всякий раз, стыдясь себя,
Глядишь и рдеешь неизменно?
О, там, наверно, дикий бес
С очами полных сладострастья,
Такой, что жи;вый интерес
У дев рождает на несчастье!
А может самый ясный Бог,
Глядит своим небесным взором?
Но для таких страстей итог:
Любить – равняется позору!
Ты слишком поздно поняла –
За страсти надобно платить.
Его б из сердца прогнала…
Но невозможно не любить!
В нём смысл жизни, в нём судьба –
Святая дева это знает!
И быть бы счастью… Да – беда, -
Другой он душу согревает…
С другой он вместе пьёт вино,
Гуляет в полночь под Луною,
Лишь только ей посвящено,
Всё то, чего зовёшь мечтою.
У них свой быт, уют и кров,
Свои скандалы, примиренья…
И ту, другую, вновь и вновь
Ты проклинаешь за везенье!
Ты, дева, знаешь, он весь – твой,
Он разделил когда-то душу:
Он испугался быть собой,
И побоялся стать не нужным.
Он выбрал ту, что не уйдёт,
Хоть прогоняй её метлой,
Ту, что легко переживёт,
Его привязанность к другой...
Так что же, дева, до тебя,
Как быть с желаньем невозможным:
Так и прожить свой век терпя,
Считаясь с фактом непреложным?
Как утро – молишься, клянёшь,
Бога бранишь до отреченья,
Но, чуть стемнеет, так идёшь
Искать в гаданиях спасенье…
...Дрожат ресницы. Льётся молвь.
Портрет в руке зажат святыней.
«Ах, Боже, возроди любовь,
Не посчитай мольбу – гордыней.
Во мне огонь перегорел,
Лишь только угли бледно тлеют.
…Лишь только б он вновь захотел…
Я ж – никогда не пожалею!..»
14.03.2017
_______________
Мою прозу читайте на: https://proza.ru/avtor/uraharafugeshi