Ты не писал стихов,
Добрый унылый Генри.
Может быть, твой психоз –
Это больные гены?
Стоило лишь уснуть,
Белым стихом стихал дом,
Сумеречная муть
В тело влезала Хайдом.
И под его пером
Мглой окрещённый Джекил
Пил голубую кровь
Лон обречённых женских.
Стены глушили вопль,
Но от себя не скроешь,
Что рифмовать любовь
Сладко украдкой с кровью.
Нежно убить посметь
И расплескать стихами…
Смотрит в окошко Смерть
Джекилоликим Хайдом.
Утро дарует жизнь
Дню, и стиху, и психу.
Джек, о любви пиши
Хайду ночному в пику.