Так много сейчас творцов,
Кто портить бумагу готов,
Лишь ради скандалов, оваций,
Слухов, статей, папарацци.
Так много сейчас талантов
Метят в газетных гигантов.
Так мало теперь искусства,
Что просит не денег, а чувства.
Так пусто сейчас в музеях,
Ведь люди теперь глазеют
На то, про что скажут: "Красиво",
На это бездарное диво,
Что кто-то купил за десятки нулей.
Ценители есть лишь среди богачей.
Искусство, оно ведь бесценно, -
Нам авторы скажут смиренно.
Но верю, не нужен поэт,
Что пишет для славы сонет.
Таланты нам не нужны,
В чьих шедеврах уже не осталось души.
И не тот, кто быть солнцем стремится,
Чтобы там, высоко засветиться.
Но тот, кто быть может свечой,
Что рад послужить той одной,
Не видящей света душе
И путь проложить ей во тьме.
Не требуя глупых признаний,
Готов ценой долгих терзаний,
Заполнить собой пустоту,
Души подарив красоту.
Ведь талантлив безумно не тот,
Кто об этом кричит, как раскроет свой рот,
Но тот, кто поет под журчанье ручья,
Кто видит - во всем есть своя красота.