Дотла...

               
Он сжёг свои стихи
                дотла,
когда мела повсюду вьюга
всепониманья,
                как светла
без слов
           поверия округа,
что звук,
            он музыкою чист,
и все лучи его багряны.

Я сжёг стихов осенних лист.
А кто-то взял их запах пряный,
и сохранил,
                пока ручьи,
в каком предсердье отзовутся.

Стихи,
        они пока ничьи…
Но как в гармонию зовутся!