Слушает Цоя, пишет стихи, закрывает страницы,
Не перезванивает никогда, пропадает, является снова -
И в промежутках, если даже что-то случится,
Ты не получишь от неё ни строчки и ни полслова.
Белыми пятнами карт что-то стёрто в её истории,
Можно спрашивать, только тихо и осторожно.
Если с ней биться, то в вашем последнем споре
Ты кожей почувствуешь, что в принципе невозможно
Ни остаться, ни победить, ни убедить, что она как камень,
Пусть драгоценный, ведь ювелир обещает сотню.
И то, что случилось горячее между вами,
Может уже гулять тёмной тенью по подворотням -
Это Любовь? Или чьи-то фантазии в сгустках?
Помнишь те руки, когда она трогала шею,
Плей-лист её в соцсетях, её плюшевую игрушку,
Вечный мобильный в руках?
И ты снова не с нею.