Я призовая, скаковая. Вот
Ипподром ревет мне в след.
Сегодня на меня не ставьте...
Не оправдаю я надежд.
Наездник мой-он просто пешка,
Как акробат слетит под крик.
Гадаете: орел иль решка...
А все равно... настал мой миг.
Меня азарт ваш не тревожит,
Коньяк и запах сигарет...
Опять хлыстом ударить хочет.
Как я устала, меры нет...
Опять бега. И вой трибуны,
Проклятья, радость и укор...
И я несусь, не жду фортуны,
Жокей уж сброшен под забор.
И я свободна!Мне под силу
Смести, очистить себе путь.
Умчусь, пусть упаду иль сгину...
Но он стреляет точно, в грудь.
Алла Гриц