Еще немного нам осталось до рассвета, когда туман, пронизанный дождём, теряясь в стройных камышовых силуэтах, струится над рекою серебром.
Прозрачной тучей плотно застланное небо, вздыхая, едким дымом тяжело давясь, гудит и эхом отдается где-то, с удушьем разрывающим борясь.
Трава, сухая, словно мятая газета, небрежной кистью разукрашенная вскользь, пожухлой мглой-плащом до серости одета, хоть вырви, скомкай, и в костёр на топку брось.
А в высоте на бой несутся злые птицы, рождая взрывы, нарушая тишину. И чьей-то жизни обрываются страницы, и смерти дым взлетает в вышину.
Восходит солнце над руинами планеты, кровавым светом озаряя берега. Себя изжили всевозможные сюжеты, судьба свела людские жизни в никуда.
Никто не спас, никто не дожил до рассвета, и в Лету канула цивильность городов. Угасла память, как и древние заветы, остался лишь последний призрак от костров.