Да. На пороге.
На кончике иглы...
Не нужно здесь о Боге,
когда столпы... Когда столы,
рыб приносящих, валяют в пыль.
Когда предчувствия ещё малы,
но вот растут... Но вот - ковыль
угроз, и списки давно сверстали.
И люди стали вдруг твёрже стали,
и Бог обузой вырос на совести Земли,
и нет апостолов, которых замели,
кого в углы, кого в труху страниц
евангелий, гниющих здесь от крови.
И Бог, который когда-то был суровей
гвоздя, сейчас в подошвах не у всех...
Всего-лишь тень под краской у икон.
Не стало лиц.
Одни... Не маски. Рожи.
А совесть - что бетон,
сломаешь острый ножик.
Мы стали на зверей до ужаса похожи.
Нам притчи не указ. Нам истины малы,
которые однажды,
мы пили до сыта в страданиях от жажды.
И совесть наша - ручка вращения юлы,
И нету чистых вод - омыть кому-то ноги...
Да, на пороге мы,
на кончике иглы.