Не быть мне тем ветром, что треплет деревья.
Не быть мне тем солнцем, что будит весну.
Я буду лишь собственной призрачной тенью—
Метаться от света и ждать темноту.
Ночами бесцельно бродить по проспектам,
Не видя людей, не пугаясь машин.
Сходить потихоньку с ума--незаметно,
Потеряв счёт часов в отраженьи витрин.
А сбившись с пути, не искать то начало,
Откуда пришёл—мне его не найти.
Закрою глаза я рукой, как забралом,
Чтоб раннего солнца не видеть лучи.
Чтож, кончилась ночь, и закончилось счастье.
Придётся вновь тенью быть солнечным днём,
И ждать с нетерпением позднего часа—
Обрести вкус свободы и безумия звон.