Бреду по просеке устало:
Бидончик, ножик в кулаке.
Грибов в корзине очень мало-
На холм надежда... Вдалеке,
Промоиной сверкнув, - болото.
Попутный ветер дул слегка...
А сзади веткой хрустнул кто-то-
В оглядке вижу мужика.
Идёт чуть выше, в чём-то тёмном.
На ёлке ищет что - опят?
Зачем рюкзак ему огромный?
Зачем наверх полез опять?
Он очень странный, мой попутчик.
Там нет грибов, он знает ведь!
И я, прищурившись получше,
Вдруг заорала "Ой, медведь!"
Он с рёвом ломанул в болото,
А я на базу понеслась!
И пусть простит испуг мой кто-то-
В лесу - медвежья всё же власть.