* * *
Ольге Прилуцкой
Раз сто проезжала Ростов –
да как-то всё мимо, да мимо...
Но людям неведомо, что
пути их неисповедимы.
Наверное, мне повезло,
что звёзды совпали и случай,
когда меня взял под крыло
легко переулок Гремучий.
Пылала листва в октябре
пожаром казацкой свободы,
и Дон розовел на заре,
неся свои тихие воды.
В сиянии полной луны,
казалось, что выйдут на стрежень
вольготные Стеньки челны
и кто-то кого-то зарежет.
О берег плескалась волна
и жалобно жалась к причалу,
а, может быть, это княжна
персидская тихо стонала?
Вода багровела в реке
и снова вдруг делалась синей,
а, может быть, это в тоске
лицом к ней припала Аксинья?
Но храм на высоком холме
до неба достал куполами,
сияя, как днём, и во тьме
светло золотыми крестами.
За всех покаянно молясь,
кого обошла Божья милость,
чтоб буйная эта земля
с собою самой примирилась.
Но людям не верится, что
безверие лечится верой...
Раз сто проезжала Ростов –
и всё же сошла на сто первый.