Сломаешься ли? Стерпишь?
Умрёшь ли намного позже?
Не важно, ведь Ты, как прежде
Выходишь на эту площадь.
Зачем-то садишься в автобус
На мусорной остановке
И пялишься на деревья,
Похожие на верёвки.
А толку? Ведь все похожи,
Намазанные на мир,
Словно на детскую кожу,
Ломавшие ориентир грязные пейзажи.
Становится холодно даже,
Если смотреть слишком пристально.
Ведь близится распродажа
И Мы прослывём террористами,
Спешившими закупиться
На близкий нам Новый Год,
Чтоб было попроще напиться
И думать, что всё пройдёт...