***

   И я бежал ,от самого себя,
   от красоты подложенной в постели
   я уходил от красок ноября
   они как жизнь -порядком надоели.

   Вот еслибы ошибки воскресить
   исправить ,заменить пробелы риском
   стать ренегатом,нигилистом  быть
   и неписать  стихов в далёком  близком

   и прорости зелёною травой,
   бумажным самолётом плыть  по ветру
   и быть невкоем случае собой
   и рисовать тебя, которой нету