Не говорю:"Любимые"... Нет, не шепчу:"Хорошие",
Хоть поклоняюсь трепетно возвышенно словам.
Где буквы перемешаны с осколками и крошевом,
Где Слово - осквернённое, в руинах, будто Храм,
Где ветры загулявшие с пустотами целуются
И чернокрыло властвует в разбое вороньё,
Сливаются, как в похоти, и без любви рифмуются
И по слогам паруются, клонируя враньё.
Как будто на развалинах ищу... Подранки выжили,
Всех птиц замёрзших сказочных пытаюсь отогреть.
Ужели я не ведаю, что искренность - к погибели?
Среди живучей пошлости достойных косит смерть.
И вовсе не уныние понять, что всё продажное,
Напитанное подлостью, удерживает трон!
Как тишина торжественна - хранится тайна важная,
Не будет громких проводов под колокольный звон...