Этот город меня по добру ли отпустит?
В суете ноября он и тёмен, и чужд.
И плевать он хотел на поэтовы чувства,
Он не знает давно романтических чувств.
Так зачем я ему, аморальный калека,
сенситивный слизняк, размазня, словоблуд?
Что ему до судьбы одного человека,
если сотни других мне на смену придут?
Но не будет никто так любить, ненавидя,
презирая, любить каждый камень его.
Улыбаясь, глотать, как пилюли, обиды,
те, что я получал от «щедрОты» его.
Если всё же решусь и уйду, и уеду,
все обрезав концы, все мосты запалив,
этот город за мной не сорвётся по следу,
не заплачет, дождём мостовые залив.
Только, может быть, чуть опустеют аллеи,
да рекламных огней поубавится свет,
да ещё кое-кто, как бы даже жалея,
пробормочет: «А что? неплохой был поэт…»
Аудиозапись на моей странице в "Избе-чительне"