Ты просила огня, только я подарил метель.
И кружились снежинки мелодией хрупких тел.
Ты шептала мне, что красота – искрометный жар.
Я на сломе апреля объятья свои разжал.
Кристаллический иней, изящество белых нот.
Ты хотела огня; я дарил красоту, как мог.
Отчего в моих жилах струится не кровь – вода?
Отчего ты просила того, что не смог я дать?