Белая полоса, чёрная вслед за ней.
С краю на край леса из обветшалых пней.
Серый до нитки свет перелицован тьмой.
Что-то ведёт в кювет. Может быть, путь домой.
Липнет былая спесь на монохром полос.
Был, только вышел весь, бился, но не сбылось.
Спешенный Купидон на переходе сбит.
Фары слепят вдогон, пишет сержант "о быт".
Мне бы раскрасить фон, полутона вернуть.
Но за скупой строфой мысли являют муть.
Давит былинный звон вечно лихих годин.
Душу на волю – вон. Я остаюсь один.
Узник полос свой мир сам обесцветил, но
как бы ни изменил, светит в ночи окно.
Надо бы сделать шаг, быть с темнотой грубей.
В зеркале милый враг тихо шепнёт: забей.
Сдуйся, забудь, замри, проще лицо держи.
Всё у тебя внутри: образы, типажи.
В правильной полосе надо ползти в ряду.
С виду такой, как все, в ясном как день бреду.
Бездна сомнений вновь свой предъявляет счёт.
Где-то была любовь. Может ли быть ещё?..
Чудятся голоса в цирке родных теней.
Белая полоса, чёрная вслед за ней.