Мой каждый день известен и исхожен,
и парой рыжих замшевых сапожек
я утром повторяю свой обычный путь,
и снова вижу, что так странно на меня похожи
деревья, лужи, фонари, зонты прохожих,
асфальт с блестящей мокрой чёрной кожей –
я повторяюсь в них,
лишь стоит мне поглубже заглянуть…
Я повторяюсь в отражениях витринных,
в зелёной чашке с горьким капучино,
и на глазах сидящего с газетою мужчины
я исчезаю, повторившись в тот же миг
в сюжете красочной картины,
где море, чайки, бригантина,
что в раме с вензелем старинным
висит над полкою для книг.
Я повторяюсь в павших мокрых листьях,
в нахохлившейся странной чёрной птице,
что рядом на скамейку вдруг садится
и, не боясь, клюёт намокшую рябину с кисти…
Я повторяюсь в так и не упавших каплях с неба
и в вырванных страницах позабытых дневников,
в молитве чьей-то о тепле и корке хлеба
и в сотне тысяч беззаботных пустяков...
День только начался, и я ещё стократно повторюсь,
но всё же,
теряясь средь моих разбросанных по миру множеств,
среди спешащих мимо, так похожих на меня, прохожих,
я иногда в дождливом одиночестве боюсь
не вспомнить двери без замков,
за праздничным столом смеющиеся лица
и, как забывшая обратную дорогу в марте птица,
уйти и больше никогда не повториться…