. . .
Опавший клён, как часовой на вахте.
Земля неубранной листвой увядшей пахнет.
Ноябрь мокнет в лодке на приколе,
зима не отталкнёт его доколе.
Но могут неразлучниками статься,
коль не нарушится похожесть декораций,
где серые оттенки, выцветая,
полгода будут здесь тюремщиками мая.
. . .
Как только ветер заиграет в парусах,
то кажется, что многое возможно, -
средь океана пропадает страх,
и, даже, по волнам идти несложно.
5.11.17
Тук-тук, добавочное.
. . .
И час прошёл, и чай остыл,
а я растрачиваю пыл
на времяпровожденье
читать стихотворенья.
. . .
Резвились мальки в мелководье,
на поле цвели васельки.
Бах! - лето уже на исходе,
стекает по ходу реки.
Вот с клёна листочек последний
желтеет на серой воде.
Пожухлый ковёр цвета меди
лежит на остывшей земле.
Деревья почти все раздели,
осталось берёзку одну.
Темнеет, готовы постели
к протяжному зимнему сну.
6.11.17
. . .
Вот почему одно и то же не бывает? -
оно приводит к безразличью и сонливости.
Однообразие и скука разрушают
и убаюкивают веки справедливости.
7.11.17
. . .
К чему это зелёное сиянье
над Питером туманными ночами?..
Набегами полярное свечение.
А город укрывается туманами,
какими-то фантазиями странными
тушует непонятное знамение.
9.11.17