Великий путь наш, он тернист:
сквозь время, сны, стихи, ограды;
чрез океаны, как Симбады;
сквозь копоть дум, как трубочист;
чрез предрассудки и причины
той всеобъемлющей пучины,
куда летим мы каждый день.
Под взором ясным небосвода
летят года...года и годы.
"Судьбы нескромный баловень, -
опять подумаете вы. -
несёт какую-то пургу.
Жуя нугу,
нам речь толкает тут беспечный балагур.
Философ хмур
же по-природе,
вроде,
и лёгкий флёр печали -
вечный спутник творческих натур".
Не угадали.
Грусть - для слабаков,
пока мы здесь
и мир таков -
с ковром из трав и потолком из облаков, -
всегда есть повод стряпать караваи.
Но если вы со мною не согласны,
тогда - всё ясно.
А у меня ещё остались маракасы!