Листья - в стёкла… Холодно, что ли?
Плохо листьям… Совсем без боли
лягут под ноги… Чем бы, листья?
Ни художника взмахом кисти,
ни поэта, вранья стихами…
Листья - под ноги, так устало…
и лежат под ногами тихонько,
с этой преданностью котёнка,
пред которой, ну, что поделать?
… Листья в дом мой просились несмело.
Я пустила. Пустила их, осень!
Им же холодно,
половину их ветер уносит.
…В доме - золото…