Я иду своей дорогой,
где-то с кем-то по пути,
на одной написано они,
на другой, как будто бы, устали,
кажется сошлась та грань,
где печальнее народа,
веселящаяся пьянь.
Пахнет свет погодой ясной,
краплет дождь с небес,
а носки они не пахнут,
в них залез сегодня бес.
Он попутал ненаглядный,
вонь пустил из головы.
Я ушёл, и был опрятный,
так, как будто бы не приходил.
Голова моя как рана,
кровоточит со спины,
переулок отсыревший
от мочи собак и шлюх.
Что-то светлое в том
танце было,
мелочишкою гремя,
шёл уверенно красиво,
на отрезке чёрном дня.
Белый цвет забыт, былое
вспыхнет жёлтым цветом
стен, одиночное
как становление прямого,
не такого верткого пути.
Ступни сбиты и мозоли,
от симпатии сапог.
Завтра будет нужно снова,
что-то новое пре, кажется, возмочь.