На подоконнике

Одеяло облаков укроет мир-подушку.
А я не сплю среди ветров, теряя нить из ушка.

И шить приходится собою.
Хотя слова ты не сошьёшь иначе...
Краснеет лист,
Чернеет шрифт,
Белеет стол.
Взлетаем...