Потревожит болява.
Я пойду не налево, а прямо.
Эх бы, сгинуть в каком кабаке!
Так не пьёшь ведь, паскуда,
и не веришь покуда,
что теперь оказался в глухом тупике.
... А луна всё рыдает,
а деревья рядами,
чуть сутулясь, угрюмо стоят.
Листья мокрые осень
напоследок не спросят:
"Что ты плачешь, родная, теряя наряд?"