Скоро лето остынет,
Осень травы иссушит.
Запах пыльной полыни
Залетает мне в душу.
Что-то сердце тревожит,
Хоть безоблачна синь…
Мы под старость похожи
На седую полынь.
Седина и печали,
Да и горечи много…
В небе птицы кричали
Перед дальней дорогой.
Вот и жизнь на излете…
Крикну птицам вослед:
«Вы с собою возьмете?»
И послышалось - нет…