Жить бы так, как всегда живётся,
И не знать писательской маеты.
То ли кошка у окна скребется,
То ли оставляет на песке следы.
Жить бы так, как в поиске, в окончании,
Где строка за строкой ложится ровно.
И без суеты, без проклятого ожидания,
Где «жить правильно» становится просто.
Жить бы так, чтобы сокровенное спрятать,
И молчать о нем всю свою долгую песнь,
Чтоб, поднявшись, ни за что не падать,
И разборчиво слышать правду и лесть.
И случается ведь такое однажды,
Что доходишь ты до обрыва конца,
Шансы «жить» не даются дважды,
Даже если, веруя, просишь Творца.
Фотография: Кейт Коловская