Всё делала молча, не спрашивая,
Не только природу раскрашивая,
Из шёлковых тонких тенет
Живой рисовала портрет.
С годами их больше накладывала,
Что зеркало вовсе не радовало,
И сыпала в ночь от добра
На волны волос серебра.
Но осень ничто не загадывала,
Хоть в душу частенько заглядывала,
Что было в её небесах,
То всё отражалось в глазах.
От розовости до туманности
Художницу с вечною странностью
Прошу : нарисуй вновь портрет,
На этом меня, осень, нет.