Идёт по улице толпа,
Спешат все люди на работу,
А кто-то просто у столба
Стоит и ждёт, одно — субботу.
Не замечают даже дождь
И то, что капают слезинки
У сироты... а в теле дрожь,
Вторые сутки ни росинки.
Сидит голодное дитя
И никому то, нет и дело…
Не давит жалость бытия
И, что дрожит худое тело.
Не свой, простой, но человек…
И жизнь его для глаз, — помеха…
Как стыдно мне за этот век,
Что боль чужая лишь потеха!!!