Историю своей души,
Живой, мятежной и ранимой,
Пишу одна в ночной тиши,
А жизнь спешит неумолимо…
И время быстрою рекой
Течёт, считая дни и ночи,
То безмятежность и покой,
А то страдания пророчит.
И сердце вещее пером
Слова незримые выводит,
Что станут, может быть, стихом.
Так незаметно ночь проходит…
А после настаёт рассвет,
Я просыпаюсь со стихами
И выпускаю их на свет.
Пускай летят за облаками…
И жизнью вольною живут,
Свободой бесконечной дышат
Или найдут себе приют
В родной душе, что их услышит.
Стихи – души моей язык,
Пред небесами откровенье,
От серых будней исцеленье,
Любви живительный родник…