Из тишины я извлекаю звуки,
Чуть задевая кончиками пальцев,
Рисунок ткани, что распят на пяльцах.
Его создали трепетные руки.
Твои.
Едва заметным, прошивным движеньем,
С подбором тихим музыки и цвета,
Что заиграли в переливах света,
В подчёркнуто замедленном круженьи,
Когда я выдвинул скрипучий ящик
Заброшенного, старого комода.
И, кажется, что мне сама природа
Вернула память, о потере настоящей...