Лирики просит душа.
Писать.
Но о чем?
Не знаю.
Что тут еще сказать,
Когда обо всем сказали?
Сколько творцов,
Поэтов
Лили свои стихи?
Сколько уже сонетов
О жизни, о чувстве любви?
Сколько проблем подняли?
Сколько истратили слов?
Скольким они помогали
Душу отправить в полет?
Зачем же тогда писать,
Когда обо всем сказали?
Душа…
Она хочет летать,
Песнь свою лить стихами.
Свою.
Хоть и темы все те же.
Язык, пониманье
Свои.
О них пусть писали и прежде,
Но мысли...
Они не мои.
И да, может сказано было
И лучше,
И краше, милее.
Но то лишь прошедшее время.
Сейчас же другое роднее.
Тому,
Двадцать первому веку,
Что двери прогресса открыл,
(Теперь и язык уж новее,
Он тысячи слов изменил.)
Ему свою душу вручаю,
И взглядом иным я смотрю
На жизнь,
Что в стихах воплощаю,
На музу, что вечно ищу.
Надеюсь,
Однажды оценит
Труды мои скромные век,
И новое что-то заметит
В стихах и простой человек.
Заметит,
Как мысли искрятся
Средь моря эмоций и чувств.
И смело в нем будет купаться,
Узнав его дно наизусть.
И пусть не затмить мне пиитов,
Что жили когда-то давно.
Смогу я сказать свое слово,
И сердце открою свое.