Ах, какую же муть замутили придурки
Под чужую дуду ещё 100 лет назад,
И сжимается Русь до шагреневой шкурки,
Захлестнувшись петлёй под названием МКАД.
А была ведь мечта о потерянном рае,
Уставала рука нажимать на курок,
Миллионы легли на поля, удобряя,
Да видать удобрение было не впрок.
Рассыпаются в прах города и заводы,
Всюду сорной травой прорастают поля,
Но шумят на пирах учредители моды
И сверкают салюты, слепцов веселя.
Всем на всё наплевать на бессмысленной тризне,
Где величием прошлого выстелен пол,
Где копеечку мать просит сыну в Отчизне,
Чтобы в хосписе сделать последний укол.