Эти плотные стены берёз,
Светло-грустная позолотца,
И осенних небес купорос
Облаками медными льётся.
Я герой чёрных списков твоих,
Трубочист с погонялом «Берёза»,
Я пишу за стихом новый стих,
Я страдаю от стихо-цирроза
Истрепавшейся, глупой души,
Что висит, как тряпьё у сарая...
Я качу по российской глуши
И что дальше случится — не знаю.