Утром туман,
в полдень – солнце,
клин журавлиный - на запад.
Выпила осень до донца
яркие краски. И слякоть
ждёт за углом,
чтоб пасть в ноги
топкою, липкою жижей.
А под окном босоногий
куст, что давно обездвижен,
мокнет,
лист рыжий роняя,
тот, что последним остался.
Мне показалось: у края
он, как и я, оказался.
Мне показалось ранимым
в осени летнее счастье.
Мне показалось, вдруг, зримым,
и ощутимым ненастье.
Мне показалось, не скрою,
то, что дожди смоют лето,
то, что я даже с тобою,
не удержу лучик света,
тот, что таит в себе краски
радуг земных, и не только.
Мне показалось, что сказки
в жизни не связаны с болью…