Как весна набухает почками, собирает узоры иней
На иной высоте гениальных своих открытий,
Как кувшин набирает полные легкие вод и прутьев,
Прудов и лилий.
Так приснишься себе нераздробленным ровным целым,
Без крупинок песка в карманах, с прямым прицелом,
Станешь глиной, застынешь строгим памятником себе
В непросветной тьме.