У жёсткого асфальта мёрзлой кромки,
В волосяно-попутаной траве,
Живой ли? Недоумерший ли? Робкий,
Лист камушком прижат, как пресс-папье.
Вот так и ты. Ведь ты сейчас такой же.
В деревьев голоруких шалаше.
В телесности лежащий у подножья,
Но кроны не покинувший в душе.
Упавших не учитывает смета,
Но ты-то бесконечный и живой.
Всё сущее несметно и бессмертно,
Как этот лист, прижатый к мостовой.
Теперь на волю ветра вырываться,
Не всем собой, так хоть клочком себя.
И с ветром быть. И где-нибудь остаться.
И прорасти под щедростью дождя.
И вновь включиться в круг природной траты,
Не отмеряя мерой естество.
И этот лист, булыжником прижатый –
Твой символ веры в правильность всего.