Я иду по Арбату, он встречает меня
Параллелью закату, в центре оного я.
В переулках под тенью затаились авто,
Впереди упоенье, не тревожит ничто.
Здесь шампанское лил, ненавидя тоску,
И с любимою пил, радость пиццы куску.
Дом Актёра манил уголком высоты,
В нём капустник крутил театрал смехоты.
Театр стоя напротив, третьей студии род,
Быть помпезным не против, уважает народ.
Слов не надо: стихира. Цой исписано жив.
Поминают кумира, кто не подл, не лжив.
Цой звучал чистотой нарасхват не рабам,
И внутри красотой им построил их Храм.
Желтизна под цветным, кирпичи и слова
Не милы крепостным, чья пуста голова.
Галереи ведут к Окуджаве в движении,
Его песни не врут, в них эпох отражение.
Возле дома идёт, где мальчишкою был,
Будто снова живёт, будто в думах застыл.
По торговым рядам мимо Павлова зала
Я приветы раздам тем, кто только с вокзала.
Тем, кто только приехал, прилетел самолётом,
Вам желаю успеха в отпусках от работы.
Я иду по Арбату, он встречает меня
Параллелью закату, в центре оного я.
В переулках под тенью притаились авто,
На душе упоенье, не тревожит ничто.
https://degandr.ru/