Покинула муза поэта.
За что же, скажите, всё это?
Не пишутся строчки никак,
И рифма хромает, вот факт.
Поэт жжёт вирши на костре,
Страдает по Музе-мечте,
Чтоб рядом была все года.
Такую б найти, но беда...
У муз нрав весёлый и буйный,
Таинственный, яркий и шумный.
Спокойствия с ними не сыщешь,
Захочет - в ночи стихи пишешь.
Иль нет её месяц аль два:
Поэт тихо сходит с ума.
А муза гуляет и пляшет,
Другим свои сказки расскажет.
Но вскоре вернется она,
Прихватит перо со стола,
И выдаст поэту, вздохнув:
'Садись за работу, я тут'.