Исполняется опус одиннадцатый,
Предпоследний, из сюиты "Природа".
-Нет, не Чайковский "Времена года",
"На тройке", где бубенец заливистый
Звенит то форшлагом, то трелью...
Ноябрь уж не тот, родимый,
И кто-то зовет его "нелюбимый",
Хоть погода, гляди, как в апреле.
Да как не любить его, ты - зря,
Закутанный в промозглость и туманы,
Звучит он продолженьем октября,
Таким глубоким и желанным,
Как нагота его и откровение...
Да, обещают, вот, синоптики-шаманы
Глобальное какое-то нам потепление
И зиму лютую, да и еще бураны.
Хоть верить им,-как той сороке,
Что новости приносит на хвосте.
Да что об этом говорить до срока,
Уж, осень, зимы - все не те.
Но как-то, хочется убрать частицу "не"
В одиннадцатом опусе гонимом,
Звучащем грустно, на одной струне,
И оттого не менее любимом.