Три осени, всего их три. Так мало!
Мы были вместе, и царил покой.
Последняя разлука раскидала
любовь, как ворох листьев золотой.
Крикливою завистницей кукушка
отмерила короткий чувствам срок,
и мокрая от слёз твоя подушка,
и ранен от ногтей блестящий флок.
Закрасил чёрной краской холст с рябиной,
я втайне от тебя его писал.
Зачем хранить любовь в пустой квартире,
когда в неё прийти ты опоздал?
Столетний бред-мотив судьбы шекспиров
залез туманом в озеро добра,
и дни четвёртой осени постылы,
но я душой не принимаю зла.