За Битюгом на опушке лесной,
Заповедные дали пропахшие травами,
У дороги почти скоростной,
Ландыши зацвели за дубравами.
Эка не видаль мне скажет остряк,
Ну а в прочем, чего тут такого?
Над поляной всегда царит полумрак,
Словно выпил настоя хмельного.
Для Столичного люда,отвыкших от чуда,
Это не покозатель возникших чудес,
Для них важнее конечно валюта,
Чем заповедный с ландышем лес.
Но тормозят, убрав скорость с педалей,
Видно, что - то осталось в душе,
От забытых степных пасторалей,
На крутом у судьбы вираже.
То единство, что даровано Богом,
Нам с природой единой строкой,
Променять можно всё за дорогу,
Где ландыш зацвёл за рекой.
Я присел на обочине просто,
Чтобы воздух целебный вздохнуть,
Ощутив как порою непросто,
На цветы луговые рукой посягнуть.