Пьяность была и руки, и сердце тянулись к перу.
Улица мокрая, мокрый и я где-то тянул
Слово за словом и дым выбирал, что нужно сказать.
Всем эпатажем и видом не передать.
Послушай, я же грущу, помоги, не молчи.
Месяц другим закрывался, но не давал ключи.
Гордый, поддатый, ну как там ещё: поэт-инженер,
И в меру интеллигентный, без вредных манер.
Как ностальгической пылью меня обдаёт:
Дым сигарет, пьяный стакан и мысли полёт.
Было ли это со мной? Был ли там я и мой портрет?
Парень простой, в груди с огоньком, парень-поэт.