Сумбурных мыслей вереница
Кромсает душу на куски…
На холст картина не ложится,
Лишь хаотичные мазки…
Есть, впрочем, что-то от портрета –
Фрагмент, похожий на усы,
Должны быть губы рядом где-то…
Ан, нет…скорее пасть лисы…
Тогда зверей, быть может, стаю
Вдруг на холсте я разгляжу,
Но только зря о том мечтаю,
Ведь это ясно и ежу.
Нет ни пейзажа, ни марины…
Абракадабра…ерунда…
Такой уродливой картины
Свет и не видел никогда.
Не пожалею краски чёрной,
Глядишь, получится квадрат,
Он мировой шедевр бесспорно…
И мысли выстроились в ряд.
Идея, может, и не нова,
Но есть изюминка одна,
Ведь из сумбурности и слова
Картина эта рождена.
Писал её не ради славы,
Не для того, чтоб сдать в музей,
А ради ветреной забавы
Души измученной моей…