Осень, осень... Чувства не тая,
признаюсь в любви тебе (не поздно ли?):
ты навек любимая моя,
женщина бальзаковского возраста.
Как милы твои полутона,
как они дурманят грустно-радостно!
Ты, как рюмка терпкого вина
неперебродившего, - мне сладостна.
Раствориться в криках воронья
и упасть листом кленовым нА землю
не спеши - нас не одна заря
ждёт поведать то, что недосказано.
Мы пойдём с тобой - в руке рука -
по дороге, вьюгой не закатанной...
Как твоя улыбка мне близка,
выстраданная спелыми закатами.