Посвящается моему учителю истории — Арону Израилевичу Бергалу
К восьмёрке нолик юбилейный, ученики, букеты роз!
Пик счастья… Спазм иглою боли в воспоминания унёс.
Малец, два года, шаг неровный, смерть смотрит холодно, в упор.
Сжирает жизни миллионов могильный червь голодомор —
спасла столица запасная.Чумы коричневой разгром,
истфак закончил, на Алтае два года школил, а потом —
вновь Жигули в луке туманной, ласкает волжская вода
и греет сердце. Понимаешь: здесь дом и здесь я навсегда.
Уже не завуч, а директор, страх сорванцам –мой кабинет.
Графою пятой молоткастый, увы, карьеру свёл на нет.
Да Бог с ней, с должностью, зато я учил полвека детвору!
С утра ко мне друзья с цветами волной, сменяющей волну.
От школы весь квартал заставлен машинами учеников,
ждут телевидение, пресса — к такому я был не готов!
До торжества чуть меньше часа, внутри вулкан из добрых слов…
Сижу за партой улыбаясь, любуюсь на выпускников —
седые дети. Расшалились, забыли про свои года.
Живёт их детство в этой школе и не уходит никуда.
Пускай подольше не заметят… И чья-то тёплая рука,
дрожа, коснулась лба, скользнула, закрыла веки на века…
15 сентября 2010 года, в день своего 80-летия, ушел из жизни ветеран педагогического труда Арон Израйлевич Бергал. На его 80-летие выпускники приехали со всех уголков света. Он так радовался встречи с ними, с каждым хотел поговорить, эмоции переполняли его. Он сидел за партой и любовался, глядя, как они снова шумят, хулиганят, словно вернулись в детство и умер в школе за час до начала официальной части юбилея.