Блестит, беснуется Покровка фото с интернета
Пылает стать ее в лучах.
А на душе как бы неловко –
Энтузиазм давно задрях.
Смотрю на вещи я спокойно,
Не закричать мне: « Браво! Бис!»
И не найдется компромисс:
-Где кривобоко – там нестройно.
Перед абсурдом не склониться.
Хоть и внушает заграница:
«Открыли вам глаза на свет.»
Мне с тем никак не согласиться,
Вглядитесь лучше в наши лица…
И будет ясен мой ответ.
Девиц раскрашенный табун,
Увешен красотою томной.
Не выражает взгляд табу,
А лишь виляет круп огромный…
Породы грудь соблазном льет,
А лоск ноги сошел с обложки…
И лыбится помадный рот,
Как лыбятся в помойке кошки.
Мечтают утонуть в духах.
Всю жизнь таскали б на руках,
И ноги чтоб шампанским мыли…
Метаться бабочкой в ночАх.
Распляжить телеса в СочАх,
И не глотать рабочей пыли.
Картин завешанный забор
Не возродит в эстете чувства.
Поленов завопил бы: « Вздор!»
Перед таким хмельным искусством.
В мазках каких – то полотно…
Написано на бл***ю руку.
Напоминает даже внуку,
Про место скромное одно.
Везде заезженный пейзаж
На бересте лишь Нижний наш,
И кремль какой – то кособокий.
Когда с бухла пройдет кураж,
Напишут вам такую блажь…
Заплачет Горький одинокий.
Присел на корточки блатной,
Как в туалете, но с бутылкой.
И веер пальцев пред братвой
Играет роль в беседе пылкой…
Литературы здесь не счесть:
Прилавки ломятся развратом,
Здесь проза про мужей рогатых,
Стихи про сломанную честь.
Здесь не кудрявится Есенин –
Его затмили бюстов тени…
Он о деревне не споет…
И Пушкин кончил свой полет.
В тумане развращенной неги,
Не нужен сказ его о бреге.
Давно уж нет иллюзий снов…
И как сказал бы Саша Черный:
«У вас коллекция гробов,
Покрытая могильным дерном.»
Конечно, в этом спора нет.
Как вижу, так и излагаю,
Я в облаках уж не витаю
И чужд давно мечтаний бред.
Не буду я царапать оду
Про счастье нашего народа,
При власти умной и родной…
Мне ближе дух карикатуры…
Люблю писать стихи с натуры,
С натуры праздности тупой.
;