Я не поэт, не призывник удачи,
Не труженик величественных дел.
Нет, не тот же мальчик,
Что путь себе во мгле найти сумел.
И я не клялся в верности державам,
Не обещал цветок любви отдать,
Не принимал молитвы от лукавых,
В порывистом стремлении перенять.
Я наблюдал за миром сквозь стекляшку,
Смотрел в неё пытаясь разглядеть –
Большого мудреца и пялился в букашку,
Всё ждал, когда она начнёт лететь.
Мы ждём и наблюдаем, все как в сказке,
Здесь на словах умельцы всех мастей.
Бояться на листок накапать краски,
Ждут мастера великих перемен.
Утопят все глаза в свои игрушки,
Куда-то далеко пытаются глядеть,
Как в небе высоко летает пташка,
Где каждый хочет место обогреть.
Та пташка, уколовшись нашей слепотой,
Кричит и воет, мечась в пируете.
Пока внизу мы увлекаемся борьбой,
Вместо того, чтобы лететь в дуете.
Её слова сложны, зато правдивы,
В них больше сути, чем я смог понять.
Мои были роскошны и красивы,
Бессмысленны и лёгкие как прядь.
Давайте мы последуем за пташкой,
Что судеб мастерицы в наши дни,
Не променяем всё на тех букашек,
Что мечутся, крича: «Сюда взгляни».