Обычный день. Иду домой из магазина.
Прохладный ветер ноября бросает в дрожь.
Вдруг сзади голосом стеснительным мужчина
Мне говорит: - Сыночек, мелочь не найдешь?
Я обернулся, на секунду представляя,
Что кто-то снова просит денег на “похмел”.
А тут старик седой, слезинку вытирая,
Мне тихо шепчет: - Третий день уже не ел.
Потертый плащ, слегка изношены ботинки,
Картуз советский и рубашка тех времен.
На брюках стрелки и невинные морщинки -
Как будто летопись застывшая на нем.
Я видел боль в его глазах и безысходность,
Как слезы капали под ноги от стыда.
Кто, как не он познал, что значит слово "подлость",
Когда плевать хотела на тебя страна!
Обретший муки и предательство Отчизны,
Он стал изгоем на своей родной земле.
Вкусив с лихвою все “тепло демократизма"!
Неужто это предстоит познать и мне?
- Держи пакет, отец!, - протягивая руку,
Отдал продукты, что купил себе домой.
- Ты только главное, смотри, не падай духом!
А он в ответ: - Храни Господь тебя, родной!
И, опустив глаза от пристальных прохожих,
Растаял в улицах. На землю падал снег.
А я смотрел вослед с мурашками по коже
И проклинал всем сердцем двадцать первый век!