От строчек, сцеженных мигренью,
До глав, нашёптанных судьбой,
Прошли все стадии горенья,
Возглавив с ложью вечный бой.
Задача быть всегда "на взводе",
По острию ножа скользя.
Не поклоняясь глупой моде,
Кричали то, чего нельзя.
От промелькнувших дней в заботе
Взошли давно трудов цветы.
У птиц, подстреленных на взлёте
Отняли жажду высоты.
Но правил нет для сильных духом,
Для душ бунтарских нет преград.
Чтоб слышать их не надо слуха,
Поэтов, рушивших формат...