Счастье моё, позабытое когда-то на чужих берегах,
столько лет считавшееся мною безвозвратно потерянным,
где-то, на самом дне души, остававшееся навсегда
детской мечтою, как чёртов пролив - для Беринга,
Радость моя, утренним солнца лучом
пробегающая бессонницей избитыми веками,
вечный мой за ошибки с глупой судьбой расчёт,
ежедневный труд, делающий из меня человека,
День бесконечный, на радость минут умноженный,
из смеха и слов Твоих рождённый заново,
светлая грусть, свет обнаженной кожи,
мгновенья нагие, небесами нам подаренные,
Песня моя, сошедшая со своего древнего пьедестала,
мрамор, оживший под грубым резцом моим,
колокольчик ажурный из драгоценного металла,
вынимающий меня из отчаянья стальной петли:
не стань моим бесконечным и безысходным горем,
духа бессилием, мозга безмолвного тишиной
дрожью ослабших рук, мёртвым бездонным морем –
будь со мной.
Насмерть я болен тобой, и терять мне нечего,
эта болезнь - осиновым колом в дырявой, но - смертной, груди...
Не оставь меня в этом году нечеловеческом -
не уходи.